Yo, monstruosamente diferente.
Yo, que encuentro la alegría y la paz,
entre páginas gastadas repletas de letras.
Libros, les llaman
Yo, que encuentro maravillosas
las melodías que no son de mi época
y que encuentro horrorosos
las que sí.
Yo, monstruosamente diferente
vivo y acepto a cualquier monstruoso
sin importarme, cuáles son sus monstruosidades
abrazando aquellos motivos que lo convierten
Yo, que encuentro placer
en el aroma a nuevo de las historias que consumo,
y en vivir vidas que no me pertenecen,
pero que son parte de mí.
Yo, monstruosamente diferente
Aceptando cada uno de mis errores
Orgullosa de cada una de mis monstruosidades
Amando mis monstruosidades
Amor propio, le llaman
Tinta negra
Vestido de letras
que mi cuerpo lleva
con mis sentimientos grabados
en cada pedazo de tela.
Amarillo degastado
por cada paso que he dado.
Trazos negros marcados
en donde mi amor he dejado.
¿Qué si este letrado es mi hogar?
Por lo que más quiera,
la respuesta es clara.
Vestido de letras
mi hogar y mi refugio.
Rastro de tinta a mi paso
marcando la tierra,
eso quisiera.
¿Qué si estoy aquí?
Si, y que el mundo lo sepa.
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